La vida simultánea

Me gusta imaginar la vida simultánea. Una suerte de carrusel, con conexiones con cualquier punto del mundo. Aquí salta la liebre, allá abaten un conejo. Vale un momento u otro. Pongamos este. Ahora mismo, en un lugar del globo cuyo nombre no alcanzo a saber, un hombre asesina de una cuchillada a otro hombre y en otra latitud, un embozado viola a una joven indefensa. En aquella favela, dos jóvenes provocan un maravilloso orgasmo, y diez mil kilómetros más allá una mujer llora con desconsuelo la muerte de su hijo. En un país, ignoto según se mire, dos mujeres lesbianas celebran su amor con un beso de tornillo. En este mapamundi dibujado al instante, un padre se quita el cinturón y propina una terrible paliza a su hijo de once años, y aquí un ama de casa se quema la cara mientras fríe un par de huevos. Una mujer grita asustada ante la presencia inopinada de un ratón, un chaval le baja las bragas amarillas a su prima, un matemático acaba de resolver un problema que se le antojaba irresoluble, aquel matrimonio rompe su relación con voces destempladas, un amante es descubierto en el armario y un cura se desespera en el confesionario. Un jugador se arruina en un casino, un joven seminarista ha perdido la fe, un adolescente coquetea con el suicidio. En algún lugar del globo un camarero le declara su amor a un médico, una monja descubre las virtudes del satisfyer. En otro hemisferio, un balón entra por la escuadra, un cincuentón descubre con pesar que una raya le cruza en vertical la frente, un viejo verde mira con delectación el bamboleo de un precioso trasero embutido en una minifalda roja. En la oficina, el jefe se quita la corbata antes de lanzarse en tromba sobre la secretaria, una mujer descubre una inquietante mancha en uno de sus pechos, aquel niño se aburre mientras aprende la tabla de multiplicar y el guardia de tráfico se ensaña con una mujer gitana. Todo está pasando, son las cinco y cuarto de la tarde en algunos relojes, y en otros la una y cuarto. O las cuatro y cuarto de la madrugada. Hace sol, llueve, ha salido la luna, el miedo se huele en las esquinas y en las ambulancias la vida y la muerte juegan al ajedrez. Es el mundo simultáneo. Es lo que hay y lo que no hay. Nada más y nada menos que ocho mil millones de posibilidades al segundo. En un sitio que no me es dado fijar, una mujer escribe este mismo texto u otro que podría parecer un plagio, pero no lo es.

Original en elobrero.es